Bertin – O Trovador Franco

     Em um ambiente à meia-luz, o fulgor das velas parece acompanhar vagarosamente a melodia cantada por um homem com um alaúde no centro da taverna. Casais se aninham, mulheres se emocionam, homens abrandam o olhar. A saudade outonal toma conta do lugar, e o tempo parece não correr mais.
     Os aplausos seguem o término da canção, e todos sentem que voltaram aos seus corpos, se dando conta do transe em que foram colocados pelo timbre do trovador. Mas alguém não parecia estar tão satisfeito quanto os outros:

   —Mas que merda! Meu cu cantaria uma melodia melhor! — disse o homem que, embora estivesse abrigado do vento de outono, parecia prestes a ter o mesmo destino das folhas secas das árvores. Ele cuspiu e seguiu esbravejando insultos. Bertin se virou vagarosamente, dirigiu um olhar altivo e estreito ao homem, que parecia um galho prestes a partir, e disse:

                                                           "Tanta emoção neste peito,

                                                             e uma cabeça bem oca.

                                                             Por tamanho desrespeito,

                                                             merece um soco na boca!"


     Um barulho surdo, interjeições misturadas a suspiros, algo pesado vai de encontro com o chão, uma flatulência retumbante segue a queda. Mais uma melodia ecoa entre as paredes da Taverna do Druida Bêbado...       









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